Il avait retardé son retard pour des raisons techniques, et sans un mot, à la faveur de la nuit, tandis que s'élevaient (enfin) de nombreuses voix en provenance de la taverne, le viking se faufila jusqu'au quai ou le drakkar flambant neuf (et pour cause) l'attendait. Il largua les amarres, donna un
léger coup de barre pour s'éloigner du quai en se laissant porter par le léger courant.
Déjà, l'air du large enflait ses poumons; il eut une pensée émue pour la jeunette qui venait d'entrer dans la cité. Il déploya la grand voile, poussa sur le gouvernail pour gagner le centre du port et s'engouffrer dans le chenal. Devant, le Tumulte portait bien son nom. En cette saison, les flots étaient déchainés et un vent violent soufflait de travers. Les manoeuvres pour sortir complètement du port furent difficiles. Néanmoins, Erik
parvint à maintenir son cap et gagna les profondeurs du fleuve.
Déjà, la cité de Santa Frost n'était plus qu'un faible point lumineux. Il déboucha une bouteille d'hydromel et s'en servit une bonne rasade, histoire de se réchauffer.
Les traits crispés, le visage fermé, le viking faisait au mieux pour prendre un maximum de vitesse. Il prit la décision de longer au plus près les cotes sud du désert des Soupirs. Il craignait de plus en plus le gel car déjà , des blocs de glace venaient, de temps à autres, heurter l'étrave du drakkar.